Lo que aparece en el umbral entre el ser y el no ser, entre lo sensible y lo inteligible, entre la palabra y la cosa, no es el abismo incoloro de la nada, sino el atisbo luminoso de lo posible. Poder significa: no poder no negar.
Giorgio Agamben
La herida en la lengua
La piel del brazo
el roce
Abrázame le digo dice
ella
pero no hay otro
movimiento
que el de la caída
me pregunto cómo
si ella más abajo o si o
más arriba
o su brazo y no hay tiempo
salvo para caer
el edificio a un lado
porque de espaldas no
de espaldas es el suelo
y el suelo es el miedo
Abrázame le dice
pero es
tan larga la caída
Chantal Maillard
La herida en la lengua
Para sobrevivir, cualquier animal embiste las paredes de su celda, atraviesa continentes, camina hasta extenuarse, desplaza a otros, se defiende y mata. Ninguno, sin embargo, esclaviza a otro por provecho o diversión, ninguno encarcela a otro para contemplar las piruetas que da tratando de hallar salida. La crueldad no son las fauces del tigre en el cuello de una gacela, no, la crueldad es moral, y la moral es humana. La estupidez también.
Chantal Maillard
Vacío
El problema de un vacío
tan grande como este
es que uno nunca termina
de caerse del todo.
Diego Álvarez Miguel
tan grande como este
es que uno nunca termina
de caerse del todo.
Diego Álvarez Miguel
Como tantas otras veces
Y si como tantas otras veces
tenían razón los clásicos
y todo lo bonito que me dices
debería escribirlo sobre el viento,
si en ese inmenso beso
que entre dos afanamos a guardar
se volviese tu boca de ceniza
y en la mía no habitase aquel mordisco,
¿qué ocurriría conmigo entonces?
Si anduviesen acertados los antiguos
y tu tristeza me ganase la partida
y tu memoria en un momento decidiese
que lo mejor en este caso es olvidarme,
si tus brazos se cansaran de mi ausencia
y en un giro inesperado de la historia
volvieras la cara hacia otro cuerpo
que estuviese disponible a todas horas
como se vuelve el girasol hacia el quinqué
los días que no arrecia la tormenta,
¿qué ocurriría conmigo entonces?
Diego Álvarez Miguel
tenían razón los clásicos
y todo lo bonito que me dices
debería escribirlo sobre el viento,
si en ese inmenso beso
que entre dos afanamos a guardar
se volviese tu boca de ceniza
y en la mía no habitase aquel mordisco,
¿qué ocurriría conmigo entonces?
Si anduviesen acertados los antiguos
y tu tristeza me ganase la partida
y tu memoria en un momento decidiese
que lo mejor en este caso es olvidarme,
si tus brazos se cansaran de mi ausencia
y en un giro inesperado de la historia
volvieras la cara hacia otro cuerpo
que estuviese disponible a todas horas
como se vuelve el girasol hacia el quinqué
los días que no arrecia la tormenta,
¿qué ocurriría conmigo entonces?
Diego Álvarez Miguel
Situarse en ella, más allá de los patrones que nos instalaban más o menos (in)cómodamente en sillones sin suelo, subrayando y aceptando sin carencias (sin echar de menos nada, sin faltas o culpas) nuestra presente condición, ésa es la labor que le queda al hombrecillo sin dueño que, tarde o temprano, caerá en la cuenta de que esa realidad que se le viene encima era también una falsa realidad.
La literatura y el derecho a la muerte
La literatura está ligada al lenguaje. El lenguaje es a la vez tranquilizador e inquietante. Cuando hablamos, nos hacemos amos de las cosas con una facilidad que nos satisface. Digo: esta mujer, y al punto dispongo de ella, la alejo, la acerco, es todo lo que deseo que sea, es el lugar de las transformaciones y de las acciones más sorprendentes: la palabra es la facilidad y la seguridad de la vida. Con un objeto sin nombre no sabemos hacer nada.
Blanchot
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